La pluie
Fine, légère, froide.
Elle court plus qu’elle ne tombe.
Elle court comme un ruisseau qui se voudrait torrent.
Son humide audace lui fait remonter la rue Boursaint et la manche de mon manteau.

La pluie.
Le vent qui l’accompagne le fait en silence, religieusement.
Le bruit. Un pickup brise la communion.
L’intrus, grossier et turbulent, vient se plaindre un instant.
Il agite ses bras sur son œil embué.
Il passe.
J’oblique.

Le Café Solidaire.
L’expresso dans sa tasse comme un recueillement, toujours.
Un autre l’accompagne, suspendu, souvent.
Les filles, ces femmes solidaires et dévouées.
Linda, Marion, Pascale, Mélanie, Rachel.
Elles, Les autres, Les arômes de l’association Vivre Ensemble.

La pluie.
Fine, légère, froide.
Elle embrasse mes lèvres en forme de sourire.
Le vent qui l’accompagne emporte ce moment, religieusement.